Антон Фарб (afarb) wrote,
Антон Фарб
afarb

Categories:

Новый рассказ

Антон Фарб, Нина Цюрупа
Сад познания

Идеи проносились в воздухе и с влажным хрустом разбивались о вытоптанную землю. Пахло падалицей. Врата "Сада познания" ржаво скрипнули, и вместо архангела с пламенеющим мечом встретил меня костлявый зад, обтянутый лоснящимися джинсами. Садовник, пятясь и кряхтя, выкатил кривобокую тачку, полную гнилых плодов.
- Ворота попридержи, - пробурчал садовник.
Миновав ворота, он с натугой опрокинул тачку в компостную яму. С жужжанием взвились потревоженные осы.
Садовник снял  выцветшую кепку и утер красное лицо.
- Ко мне?
Вместо ответа я протянул билет.
- Ну, проходи, - прищурился садовник, - правила знаешь?
Правила я знал только в общих чертах - с утра посмотрел в Интернете. И на всякий случай попросил уточнить.
- Значит, так: незрелые яблоки с веток не рвать. Падалицу не подбирать. И не жрать! Дрисня нападет. По кустам не гадить, сортир на выходе. Не курить. С талантами не бухать. За место под деревом не драться. Осененных не беспокоить. У мэтров автографы не просить. Не фотографировать. Вести себя тихо и прилично, как в библиотеке. Осенит - не орать, голым не бегать, не в Сиракузах!
Я кивнул. Садовник посторонился, впустив меня в "Сад познания".

Зеленая тень пятнами ложилась на дорожки белого гравия, трава, как сединой, была покрыта мельчайшими капельками росы. Из глубины сада пахло летним утром, но солнце уже пригревало. Шуршала тишина. Ветви яблонь гнулись под весом созревающих идей. Налитые теплым, чуть терпким, наверное, соком, они вспыхивали в мерцании изумрудной листвы. Каждый плод хранил в себе уникальное знание. Надо было лишь вовремя подставить под него свою голову.
- Отвали от моего дерева, козел! - рявкнул кто-то не слишком далеко. - Я под него два мешка навоза высыпал, а ты тут расселся, креативщик хренов!
- Правилами не возбраняется. - Меланхолично ответили ему. - Ничего не знаю, никого не трогаю, сижу, жду вдохновения.
- Да ты ваще знаешь, из какой я конторы? Я ща арт-директора позову!
- Я сам - арт-директор, юноша. А будете скандалить - я вами эту яблоню удобрю.
Заинтригованный, я приблизился и увидел спорящих. В позе лотоса, невозмутимый, как игуана, сидел немолодой человек в дорогом костюме, но босиком. Туфли его аккуратно стояли рядом. Над ним нависал, приплясывая от негодования, бритоголовый типчик в квадратных очках без оправы, фиолетовом шарфике, кислотно-зеленых портках и оранжевых кедах.
- Я садовника позову! - взвился хипстер.
- Да хоть маму. - Ровно ответил арт-директор.
Над головой его покачивалось, но пока не собиралось падать, огромное ярко-красное яблоко.
Оставив креативщиков позади, я отправился на поиски "своего" дерева - под которым хотелось бы сесть. Мне нужно было не вдохновение, а скорее понимание: что делать со своей жизнью. Точнее, с оставшейся ее половиной.
Мимо, едва не сшибив меня, пронеслись трое оборванных молодых талантов с горящими глазами. Судя по шуму, где-то начиналась драка. Обстановка в саду оказалась далека от идиллии. Возле особо плодоносных яблонь то и дело вспыхивали свары, и воздух звенел от метафор, гипербол и экспрессивной лексики. Поэты ругались дактилем и амфибрахием, прозаики отвечали трехэтажным канцеляритом.
Я обошел молодых талантов по широкой дуге и углубился в сад. Должно же где-то быть тихое место и для меня.
Навстречу важно вышагивал популярный и некогда талантливый мэтр. Лик его был исполнен скорби, щеки покоились на плечах, живот студнеобразно колыхался. Воссев на кресло под чахлой, полузасохшей яблоней, обнесенной заборчиком, мэтр обреченно вздохнул и поковырял в носу. Именное древо мэтра плодоносило скудно, и каждый следующий том бесконечной эпопеи становился хуже и хуже. Заметив меня, мэтр оживился.
- Скубутся талантишки? Хорошо. Так и надо. Именное дерево не каждый может заслужить.
Я вежливо поздоровался. Польщенный вниманием читателя, мэтр снизошел:
- В первый раз в саду? Похвально. Рекомендую. Все-таки, знаете ли, классика. Одно яблочко - и готова трилогия. А то от пейотля меня пучит, а в пелевинской мухоморнице дерьмом воняет.
- А я на "Ясене" повисел. Два дня. Эффекта ноль, только мышцу потянул.
- Глупости это все, - отмахнулся мэтр. - Тут год назад ураган налетел. Троих придурков насмерть идеями зашибло, а одному скульптору повезло - как из реанимации вышел, монумент изваял. Теперь шесть соток арендовал и забором обнес. Вы, небось, тоже художник? За вдохновением? Или вы - ученый? Какой-нибудь бозон ищете?
- Да нет. Я за смыслом жизни.
- А-а... - Утратил интерес мэтр. - Тогда вам - туда. - Он указал в сторону заброшенной части сада.
В голосе его сквозило пренебрежение.
Я последовал совету.
Дорожка кончилась, трава стала выше - ее давно не косили, под ногами хрустела падалица, звенели комары. Узловатые ветви яблонь переплелись, и эта дырявая крыша почти не пропускала солнечный свет. Было влажно и душно. Зато - никого.
На поваленном стволе пригрелся ужик. Я спугнул его.
Выйдя, наконец, на уютную полянку, я не сразу заметил неряшливо одетого человека с умным лицом. Он что-то увлеченно писал в блокнот, а над головой его, над самой лысоватой макушкой, покачивалось, обещая вот-вот сорваться, спелое, с прозрачной тонкой кожицей яблоко. Я затаил дыхание. Подул легкий ветерок. Черенок хрустнул, и плод приземлился точно в цель.
Человек с блокнотом растерянно потер ушибленную макушку и вернулся к своему занятию.
Тут же из кустов метнулся субтильный юноша лет сорока, с прилизанной челкой, в светлых мятых брюках и жадным вдохновеньем на челе. Схватив отлетевшее яблоко, юноша рухнул на колени, облобызал его, подбросил и метко подставил лоб. От столкновения яблоко лопнуло, жидкая кашица потекла по счастливому лицу.
Юноша вскочил, облизываясь, и просиял:
- У меня есть идея! - крикнул он писклявым голосом и скрылся в полумраке сада.
Человек с блокнотом не обратил на произошедшее внимания.
И тут до меня дошло.
Я зря висел на ясене. И сюда я тоже пришел зря. Не в яблоках дело, не в кактусах и даже не в мухоморах. Все дело в голове. А яблоко по ней стукнет или кирпич - дело десятое.
Сплюнув от досады, я развернулся и зашагал к выходу.
Там меня поджидал садовник с граблями и лопатой.
- Ну что? - спросил он. - Осенило?
- Осенило. - Съязвил я. - Устроили тут лохотрон. Верните мне деньги.
- С чего это? - удивился садовник.
- С того это. Не работаю ваши яблоки. Нет в них никаких идей и никакого смысла.
- Конечно. - Усмехнулся садовник. - Но ты же это понял. Так что деньги, извини, я не верну. Могу предложить работу на благо общества.
Он протянул мне лопату и добавил:
- Пахать надо. Талант - не мамонт. Талант не вымрет.

Киев, 16.07.2013





Tags: лытдыбр, фантастика
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 3 comments